Поэтический форум: Игорь Некрасов

Переход

Эпоха ль жизнь моя? Узнать неплохо.

Задав для измерения масштаб,

Я вдруг пойму, что все собрать до крохи

Не сможет память - мелок нажит скарб.

На перекрестке Нового Арбата

С Арбатом, что теперь названьем стар,

Я по своим делам спешил куда-то,

Не помня вовсе город Кандагар.

И что там вспомнить - были и забыли,

Прошли мы, не найдя, не потеряв.

А то, что трое наших - по могилам,

Так это позже двух военных глав.

Утешившись легко, мол, все там будем,

Смахнули их мы с жизненных счетов,

Поверх надгробий суету и будни -

И саркофаг забвения готов.

И я спешил, и многие спешили

Плечом к плечу в подземный переход,

Он глубже, чем забытые могилы

Тех выходцев в святые из пехот.

И мыслей этих было мне не надо,

Куда важнее повседневный сюр.

И вдруг средь перехода - «Остров Ада» -

Плакатик с горкой скомканных купюр.

И словно из кяриза, переходом

Нахлынула из прошлого война -

Я выпал из спешащего народа,

Меня зачем-то вспомнила она.

Играет на гитаре в переходе

Войны забытой жертва - инвалид.

И полон переход родным народом,

Да только песня - сирота, навзрыд.

Ступени, урна, фантики, огрызки,

От зноя смрад, а при морозе пар,

Таблоиды с Киркоровым и Фриске...

А он поет про город Кандагар,

Где с ним судьба простилась по-английски,

Да спас на грех какой-то санитар,

Чтоб дожил он до юмора про сиськи

И чтоб услышал Налича «Гитар».

По-свойски подойти, окликнуть присно

Мешают «нету времени», «дела»...

Ах, как же от случайностей зависят

Все эти наши бренные тела.

Могла совсем иначе выйти встреча,

И я б сидел, а мимо шел бы он.

И мимо хлынуть, чуть ссутулив плечи,

Ему б не помешал монеток звон...

И он меня, конечно, «не заметил»,

И я его, конечно, «не узнал»...

И прошагала б тень его, как йетти,

Случайная, как город Кандагар...

А где-то на неведомой планете

Несет свой грех какой-то санитар.

Зарыть бы к черту переходы эти.

От зноя смрад, а при морозе пар...

Легко решить, попробуй-ка исполнить,

Когда шрапнелью по сердцу слова...

Тот «Остров Ада» мал, совсем не поле,

А перейти захочешь - черта с два...

И сколько их - забытых - в переходах

До сей поры не сдали рубежи.

Никак на память не наступит мода,

Как человечность не приходит в жизнь.

Помехи. То успех, то лень, то кризис...

А в переходе длится тот концерт.

Как видно, не прокопаны кяризы

К отсутствию для совести оферт.

Санинструкторское

Грех во грехе. Что есть война по сути?

Покой для павших.

Выжившим больней.

Жестоко. Искалечит. И отпустит.

Молиться? Пальцев нет. И нет колен.

Еще никто не плакал, только эхо

Оплакивает выживших в бою...

И в мыслях санитара-неумехи

Вопит надсадно птица гамаюн:

«Откуда жизнь, ведь он так изувечен,

За что еще цепляется в нем жизнь?

Но давит он носилками на плечи

Двум санитарам, семенящим вниз...

Тот самый санитар. Спустя полгода.

Опять был бой. И эхо плачет то ж.

Но эху что. Оно ж ничто - природа,

Для боли нет ни духа и ни кож...

С горы несут истерзанного взрывом,

А в рай дорога, как известно, вверх.

А он живет... Бесшумно, без надрыва.

Летит по воздуху, как ангел или стерх.

И пусть носилки. Но летит он, вижу.

Ему нельзя черту переступить,

Он расчленен почти, он обездвижен,

Но жив, курилка! Господи, прости,

Молю Тебя, оставь его в покое,

Так жить - мученье, легче умереть...

А он живет. Не хочет он простое,

Его несут по выжженной стерне.

Потом - по каменистому уступу,

По скалам раскаленным, по камням...

Тут проще умереть, тут выжить - глупость...

А он живет, не слушаясь меня.

Так что ж, живи;

Раз так, то ты сильнее,

А мне-то что, мой дембель на носу...

А жизнь твоя, так Бог, как видно, с нею...»

Носилок нет... Есть плечи... Донесу...

Эклога* рейда

Что я видел во время рейдов?

Как спасалась от рейдов жизнь.

Глина, меньше - стекла и меди...

Гул молчания, редко - визг.

Человек - это кара глине,

Если заповедь нам не врет.

Без людей нет и войн в помине

За чужое и за свое.

Пули взглядов. Без рикошета.

По охапкам - детей и плач.

Тишь - плохая для нас примета,

Дал минуту войны палач:

До - живые, но после - мясо...

Нам Афина - вдова побед.

Даже криком: «Женой - согласна!» -

Не дарует, берет себе...

Будет много стрельбы - работа.

Тех ли пули найдут - едва ль...

Мясо сушится... пить охота...

Пишет кистью войны пехота

Виноградную пастораль.

Глина стен бережет прохладу,

Грозди спелые сушат впрок,

Перец, травы висят гирляндой,

На полу спит муки мешок.

Зреет сыр в бурдюке из марли,

Пахнет домом, но дом чужой.

И брезгливо советский парень

Ковыряет курдюк ножом.

Боем гробить пришла эклогу

В этот тихий мирок война...

А войны даже капля - много,

Слишком горестная она...

Съесть бы сыра... у нас диета -

Компоненты: вода, сухпай...

Вредно думать сейчас об этом -

Не зевай, братан, не зевай...

Чист дувал. Но стрельба в соседнем -

Затаились. Отхода ждем.

Вот они. Тут и мы к обедне -

Завалили. Лежат втроем.

Первый пал на лозу, и будто

Проросла сквозь него лоза...

Хорошо, я с пустым желудком -

Зла картинка, до рвоты зла...

И тошнит извращеньем люто:

Сам себя - человека в ублюдка -

Превратил. Меткий выстрел... Круто?

Чья же плачет за стенкой малютка?

Вот и наши. Один украдкой

Смежил веки - смотреть нельзя:

Смерть любая вредна и гадка,

Даже ротный отвел глаза...

Подтянулась броня. Уходим.

Чувства смешанны. Души - жаль...

Все, как было всегда. Сегодня.

Человеческая природа.

Виноградная пастораль.

* Эклога - стихотворение, близкое к пасторали, идиллии.