Виктор Вовк: Поэтический форум

«Выводит поземка земные мотивы…»

* * *

Над землей уставшей

Дух зимы витает,

Согревая голый,

Задубевший лес.

 

Лишь бы только песня

Ветра-шалопая

Не вспугнула тайну

Сумрачных небес!

 

На мои просторы,

Затаившись в тучах,

Не струится тихий

Белый-белый свет…

 

Неужели снова –

Лишь мороз трескучий?

Ах, как пахнет снегом!..

Только снега нет.

* * *

Мне Tombe la Neige послышалось в чувственной песне,

Затеянной ветром для сборища сбившихся туч

Теперь-то уж точно зима наконец-то воскреснет:

Опустится наземь с небесно-возвышенных круч.

* * *

Вечернее небо зарделось стыдливо

В объятьях морозца – до хруста горячего!

Выводит поземка земные мотивы

Пастельным курсивом и шепотом вкрадчивым.

 

А утром сугробы уснут под забором

В растрепанных чувствах, устав от вчерашнего.

И выглянет солнце, с веселым укором

Взирая на игры с метельными шашнями.

«Много снега – много хлеба»

Такого снега не было давно:

В нем за ночь утонул наш хлебный край.

Сосед мой дядя Вася пьет вино,

Зовет меня: «Давай за урожай!».

 

Из подворотни очень хорошо

Сугробы – вровень с нами – лицезреть.

Не зря мой закадычный корешок

Уже с утра готов от счастья петь.

 

То он, то я глотками – «из горла»,

Испытывая сладостный подъем…

Как снег, душа Василия светла –

За новым посылает «пузырем»:

 

«Работа? Синим пламенем гори!

Такую зиму праздником считай!

Но хлеба на закуску не бери –

В полях еще не вырос урожай!».

* * *

Поседели, полысели

Камышовые лиманы:

Налетевшие метели

Косят хлеще ятагана.

 

Веселится только небо,

Заказав маэстро-ветру

То ли в честь зимы молебен,

То ли песню в стиле ретро.

 

Как мальчишки, хулиганя,

Ах, как здорово распелись

В этой стылой глухомани

Сердцу милые метели!

* * *

Метель, как метла,

Метет… добела –

Светлеют земные дали…

И даже душа,

Свободней дыша,

Очистилась от печали:

 

Расставшись с крестом,

Она кувырком

Летит по моим сугробам!

Лишь стая ворон

Чернеет, как сон,

Что рвался меня угробить.

 

Топорным пером

Не сделать хором

Из строк, как мороз, холодных.

Мое ремесло –

Изящно, светло

Воспеть, что душе угодно!