Поэтический форум

Валентина СЛЯДНЕВА

* * *

«Осень бьет деревья по ушам…»

А. Мосинцев.

Эх ты, Сашка! Что ж ты, Сашка?

Не найти в лице лица.

Лишь полощется рубашка

Сиротливо у крыльца.

 

Кто ее с веревки снимет?

Кто наденет поутру?

Кто черемуху обнимет

Мимоходом, как сестру?

 

Кто пройдет – покуда дремлет

Пятигорск – сквозь благодать?

По ушам пусть бьет деревья

Осень… Есть за что, видать!

 

Им-то время не вонзило

В грудь ножи по рукоять.

Им не знать, что за Россию

Нынче некому стоять.

 

Эх ты, Сашка, русый парень!

Синь в глазах, как даль к весне.

Вот таким тебя – не старым -

Весь свой век и помнить мне!

 

Продирает тело холод,

Над погостом день свинцов...

И куда ж страна уходит

С душами своих певцов?

Александр МОСИНЦЕВ

Я рожден в понизовом краю хуторов,

Где сады, будто слухи, темны и туманны,

Где у самой черты пустырей и дворов

Перепелочный крик да густые бурьяны.

 

Азиатская вязь ивняковых плетней,

И в разводах акаций беленые хаты.

Боже мой, Боже мой, что я знаю о ней,

О земле, на которой родился когда-то?

 

Там по-прежнему травы весной хороши,

Студит легкий туман заревые покосы,

И, к дождю потемнев, шелестят камыши,

Огибая прогретые белые плесы.

 

Глохнет ветер степной в проливном ковыле,

Но, смущая извечную тягу к покою,

Не о счастье ль, дарованном этой земле,

Лес весенний шумит над озерной водою?

Геннадий КОЛЕСНИКОВ

Начало

Андрею Губину

 

Друзья, что лежат на погосте

В холодных могилах своих,

Все чаще зовут меня в гости

(Все больше визиток таких).

 

Все брошу! Нежданно приеду,

Склонюсь под молебны ветвей

И в небе узнаю по следу

Летящие души друзей.

 

И солнце меня обогреет,

Утешат родные края.

И теплой строкой об Андрее

Откликнется лира моя…

 

А может быть, смерть есть начало?

Призывно к вечерне звонят.

Как сладко меня укачало

Волной тишины у оград.

Андрей Тристан-Губин

Ода на возвращение рукописи

Мне рукопись вернули… Я забрал

Ее в слезах, как малого ребенка

Из мрачного приюта для сирот.

Она ко мне доверчиво прижалась,

Ручонками меня обняв за шею,

И о себе подумал я: палач.

 

И вспомнил, как принес ее сюда.

Какая-то надменная девица

В абстрактно размалеванных штанах,

Редактор младший (вроде санитарки),

Вдруг с шулерским уменьем протрещала

Листами, как колодой новых карт.

Зачем-то распушила, сонно дунув…

И я, поэт, уже в ином пространстве:

 

Базар в Одессе вижу, птичий ряд.

Там шумно, будто лампу задувая,

Измятой курицы показывают жирность -

Натужно дуют жирные торговки

Ей в гузку: посмотрите, хороша!

 

Мне рукопись вернули… Я забрал

Ее скорей, как статуэтку бога

Из серо-изумрудного берилла,

Попавшую в издательский сортир,

В отхожую их яму выгребную,

Где преют комья мелких честолюбий

И сладко черви жирные живут…

 

И чисто ее вымыл у фонтана.

Сиреневое было утро. Падал

Нарядных яблонь белоснежный цвет -

И я сажал их в сквере у Большого

Театра на воскреснике когда-то…

И маленькой Жар-птицею синица

Смотрела на меня веселым глазом.

1987 г.

Москва.

Елена ИВАНОВА

Душа живая

Памяти Александра Ревенко

Буран поднялся после похорон.

Всю ночь возился ветер на балконе.

Изображал правдоподобно он,

Как плачет кто-то жалобно и стонет,

И завывал, как одинокий зверь.

Мне представлялось: это дух кладбища.

Вдруг свирепел и рвался он в жилище!

Ходила ходуном балкона дверь,

Знобящие удары отражая.

Но в памяти затеплился твой стих…

Тьма отступила, и буран утих,

И в комнату вошла душа живая!

Александр РЕВЕНКО

Орлица

Когда травы мутнеют

От вечерней росы,

В этой жизни спокойной

Кому-то не спится.

Где-то в балке,

У края степной полосы,

Потеряла орленка

Молодая орлица.

 

И кричит, и зовет,

Исчезая вдали.

Бьется грудью

В тяжелую стену заката.

Но летают спокойно

Чужие орлы

И беспечно резвятся

Чужие орлята.

 

А мне хочется выйти

Безлунною ночью,

Стать на ветер

У края степной полосы

И кричать той орлице,

Кричать что есть мочи:

«Слушай, мать!

Это я, твой потерянный сын!».

Раиса КОТОВСКАЯ

Октавы

Погружен в тупое ожиданье

Отпуска, получки и весны,

Думал ты, что вырос на окраине

Социалистической страны.

Грамоты, собранья и воззвания -

Все ушло за сменою знамен.

И стоишь ты тихо на окраине

Апокалиптических времен.

* * *

Красота, говоришь? Тщета.

Не спасет она мир, пропащая.

По рукам пошла красота,

Словно знамя переходящее

 

За валюту и за вранье.

Рано праздновать воскресение.

Нынче время спасать ее,

Чтобы ждать от нее спасения.

* * *

Грозный век настал.

И, может статься,

Оскудеем сердцем я и ты.

Боязно порой недосчитаться

В нем участья, счастья, доброты…

Вот и озираю то и дело

Кладовые собственной души,

Как больной – свое больное тело,

Чтобы убедиться, что он жив.

Александр ЕКИМЦЕВ

Лесная арфа

Из дремучих задумчивых брянских лесов я,

Друг мой, друг, ты со мною сейчас помолчи.

Слышишь, сосны – стозвонные струны басовые -

Кто-то трогает, трогает в тихой ночи.

 

Натянули века меж землею и тучами

Эти струны живые за рекою Десной.

Прикоснулась заря, как смычком, первым лучиком,

Прикоснулась торжественно к арфе лесной.

 

Прикоснулась – и арфа лесная в смятении!

Вот и мы околдованы, как глухари.

Эта музыка о героическом времени,

Уходящем в бессмертие в свете зари.

 

Эта музыка и о первых весенних проталинах,

И о звездах, упавших в лесном далеке,

О ромашках седых и о ландыше маленьком

С крупной-крупной слезой на щеке.

 

Из дремучих здумчивых брянских лесов я.

Друг мой, друг, ты со мною сейчас помолчи.

Слышишь, сосны – стозвонные струны басовые -

Кто-то трогает, трогает в тихой ночи!

Геннадий ФАТЕЕВ

Куда бы я от дома ни уехал,

Какие б ни увидел чудеса,

В моей душе всегда звучит, как эхо,

Родная степь, в которой родился.

 

Мне слышатся колосьев переборы

И жаворонков трели в небесах.

Ковыльные и хлебные просторы -

Страны моей и гордость, и краса.

 

Со мною степь тоскует и смеется,

Своим теплом спасает среди вьюг.

А птичий клин по небу тянет солнце,

А журавли зовут меня на юг,

 

Где воздух от ветров чуть-чуть прогорклый,

Акации вздыхают у реки,

Где степь стоит, как мама на пригорке,

И долго смотрит вдаль из-под руки.

Витислав ХОДАРЕВ

След имени

Когда-то оставлен был в имени след,

В нем – прошлое руссов, их слава,

В нем – бодричей дух, неостывший привет

От князя славян – Витислава*.

 

Огнем он крещен был на древней земле,

На северных русских просторах.

Он княжил и крепко держался в седле

В былинных зовущих дорогах.

 

Несу его имя (с ним крепла душа)

И бодричей славлю горячих.

Я жизнь принимаю, что долго к нам шла

От древних истоков казачьих.

 

Звон имени слышу, в нем пламя подков.

Все в связке с моею душою.

Иду по дороге славян-казаков.

А след остается ль за мною?

_________

*Витислав – князь, предводитель

славян-бодричей, дед Рюрика

(прим. авт.)

Владимир ГНЕУШЕВ

На пепелищах побед

Пламенно люди идут,

сдвинувши брови суровые,

на инквизиторский суд

через походы крестовые.

 

От бухенвальдской трубы

До хиросимовской неуми.

Непримиримость борьбы,

Неутолимая ненависть.

 

Вместо того чтоб вопрос

Мирно решить и спокойно,

Битвы прекраснейших роз,

Даже столетние войны.

 

На пепелищах побед

Новые замыслы высятся…

Господи! Выключи свет.

Дай человечеству выспаться.

Игорь РОМАНОВ

* * *

Уходит мое поколенье,

Уходит

Один за одним,

Надежды свои и волненья

Оставив совсем молодым.

…Вчера еще с ним

Вспоминали.

Вчера разливали вино.

Сегодня

Под звуки печали

Несу грубоватый венок.

Смотрю на лицо восковое,

Морщины на лбу и у глаз…

Содружество войсковое

Лишь смерть отнимает у нас.

Такие

отмерили

дали…

Они, как и жизнь, позади.

И звонкие прежде медали

Не звякнут теперь на груди.

Хранить и беречь их отныне

И детям,

И внукам дано,

Как доблести ратной святыни,

Как связи с минувшим звеном.

Иван КАШПУРОВ

Заря в вёдрах

Неделю – дождь, а нынче – вёдро,

и за окном хлопочет день.

и женщина проносит ведра,

зарей наполненные всклень.

 

Жена не знает, и, наверно,

о том не надобно ей знать,

что этой женщине я первой

дарил стихов своих тетрадь.

 

С тех пор годов прошло немало,

Воды немало утекло.

Но только женщина та стала

Еще красивей, как назло.

 

И я гляжу на профиль гордый -

проходит, взгляда не даря.

Лишь в голубых – из цинка – ведрах

Случайно вздрогнула заря.

Евгений ЗИМИН

Дорога через поле

Необозрима даль у поля

За нашей крайнею избой.

Иду, пою: здесь песне – воля,

Словам – простор, душе – покой.

 

Бежит дорога через поле,

Береза рядом с ней стоит.

Ребенком солнышко в подоле

У той березы сладко спит.

 

Ромашки мне вослед кивают,

Лопочет радостно родник.

Ведет дорога полевая

К душе России напрямик.

Семен ВАНЕТИК

Писатели Страны Советов

Вспоминаю я вас, писатели,

Зачинатели, продолжатели

Той, советской, литературы.

Вспоминаю я ваши книги,

Вспоминаю я ваши сдвиги,

Эпопеи, поэмы, саги,

Вижу не одного в ГУЛАГЕ.

«Оступались» и заступались,

Подступались и отступались.

Что попишешь! Таков был век:

Пляски, ползанье, марш и бег,

Колебанья до самой смерти…

Но писали здорово, черти!