Виктор Вовк: Горькие стихи

Повсеместно проводимые сейчас торжественные мероприятия с участием ветеранов — словно праздничное армейское построение. Или как поверка: сколько вас всего в строю? Кто из вас хоть на что-то еще способен? Кого мы недосчитались за минувший с нашей последней встречи год?..

Грустно это видеть: с каждым годом их остается все меньше и меньше. Естественная, связанная с возрастом убыль населения? Так-то оно так, да только не по себе от одной мысли: и жили они не как воины-победители, и уходят от нас совсем «не по-хорошему» - с обидой, не удовлетворенные тем, что сделали; недовольные, а то и рассерженные тем, как распорядились в стране их завоеванием...

Им думалось: «Ладно, мы хватанули в жизни лиха. Зато меньше его достанется нашим детям и внукам. Уж, по крайней мере, не придется им воевать». В том-то и дело, что пришлось. Причем не раз, и многим. Зачастую - не понятно даже, за что...

Поэтому — горькие стихи.

* * *

Уходят друг за другомветераны

В «далекие-глубокие» края,

Где так и не залеченные раны

Уже не будут «не давать житья».

 

Уходят незаметно к вечной славе,

Где рано или поздно будут все,

На память человечеству оставив

Победный Май во всей его красе.

 

…Свеча зайдется жгучею слезою,

И я опять подумаю о том,

Что даже и горящею строкою

Не рассказать о самом о святом.

Но разве они виноваты?..

Мы гордимся русскими Иванами:

На великой, праведной войне

Шапками своими домоткаными

Закидали гостя чужестранного

На его же вражьей стороне.

И опять гордимся – сыновьями:

Совершив кавказский марш-бросок,

Не спасли от пули свой висок;

Многие теперь – в глубокой яме,

Поглотившей Запад и Восток…

Хоронили парня всем селом...

…Плачет ветеран, прошедший «ту» войну,

Видевший на фронте тысячу смертей:

«Не затем когда-то я спасал страну,

Чтоб сейчас теряли лучших сыновей…

Допустили наши власти слабину.

Может, не хватает помощи моей?».

Вот такие очень грустные дела…

А считается, что нет сейчас войны!

Никогда страна людей не берегла

И за эту смерть не чувствует вины.

…Дед смахнул слезу – и яростная мгла

Взгляд заволокла до самой глубины.

Как будто вышел покурить

Он жил обыденно и просто,

Совсем не думая о том,

Что на тоскующем погосте

Его пожалуют крестом.

Молчит, смиренный не на шутку…

Покинул нас не как герой –

Как будто вышел на минутку

Перекурить с самим собой.

…В цветах застывшие снежинки

Еще хранят его тепло,

А безвозвратные тропинки

Уже метелью замело.

 

* * *

Было все в вашей жизни, но больше – печали:

Исполняя свой долг перед всеми живущими,

Вы о собственном благе лишь только мечтали,

Оставляя его на потом – для грядущего.

Принесли б свою жизнь на алтарь развлечений –

Все равно бы себя не считали счастливцами.

…Так и прожили век свой в плену-заточении

У мудреных, не нами придуманных принципов.