Владимир Одинцов. Поэтический форум

Сегодня мы знакомим читателей и с другим нашим молодым поэтом, пишущим также (условно говоря) в «неоклассической» манере. Владимир окончил филфак Новочеркасского университета, хорошо образован, знает отечественную и мировую литературу и очень серьезно относится к слову. Его стиль – поиски себя и интуитивно найденная попытка защитить «свой» русский язык от царящей вокруг «попсы».

Владимир Одинцов

И днем, и ночью под небесным стягом…

Я твой апостол. Я отверг

Мою высокую свободу

И в чистый грозовой четверг

В кипящую спустился воду.

 

Я мог бы во вражде времен

Предаться нежному покою,

Когда бы не был пригвожден

К тебе измученной рукою.

 

Теперь я глубь очей постиг,

И сердце страстное, больное

Не смеет выбрать хоть на миг

Исповедание иное…

***

И днем, и ночью под небесным стягом

Идет любви мучительный запой.

И нет конца страданиям и благам,

И вся любовь таким проходит шагом,

Что может растоптать своей стопой…

Хандра

Мы, дети, — времени гонцы.

Давно нас прокляли отцы,

И мы их тоже. В старом быте

Нам, к счастью, места не нашлось.

И мысль, порвав гнилые нити,

Прошила мир его насквозь.

Они вели свои дела,

Их страсть давно уже не жгла.

Пусть впереди одно гоненье,

Но ты судьбою не щадим.

Умей заслуживать презренье

Непослушанием своим.

***

Порой ночной, когда по закоулкам,

Как привиденья, пьяницы ползут,

В неясности событий, в шуме гулком

Я вслушиваюсь в адский перегуд…

 

…Луна висит над дремлющим простором.

Кадит, дымится и цветет весна.

Вся улица в часу уже в котором

Столбами фонарей освещена.

Пойду во мрак. В конце концов, поэта

Удел таков. Моя величина -

Вхожденье в тьму для пониманья света.

Жертвам Южной Осетии

Там, где туман кровит зари подножье

И мнет распятые цветы,

По скулам дня промчится бездорожье,

И танки выпятят хребты.

Взмутилась синь, качаясь в круговерти,

Пьет дыма вязкое кольцо.

Бежит солдат, перед ознобом смерти

Роняя белое лицо.

И снится день, который еще не был,

И только дремлют пустыри,

И тишиной подавленное небо

Спускает занавес зари…

Неизменная Россия

День затуманился… Словно гробы, облака.

Вязкие улицы. Пьяная речь кабака.

Хриплые окрики, кто-то нажал на курок;

С женскими визгами смех покатился с дорог.

Старец поморщился; барышня выкрала масть:

Будет глядеть она в ночи безлунную пасть.

Те же бессветные снятся России века:

Улицы вязкие, пьяная речь кабака.