Афган. Как я устал, Господи…

Эх… Вот Саньке повезло! Радист нашего БТРа передал, что на базе лежит «телега» о его увольнении. Он сразу окрылился. Глаза светятся будущими встречами с домашними, дочь наконец–то увидит, жену обнимет, больную мать порадует. Вот кого выбрала судьба. Счастливчик!

Да ладно, чего тут завидовать? Осталось месяц–два и все – на дембель, домой. Всем сейчас тяжело. Не кисни, на тебя смотрят ребята, ты же сержант, командир, братан.

Дорога. Скорее бы на базу. Что–то под ложечкой сосет. Осталось километров пять. Один кишлак и зеленка в стороне, а там – рукой подать. Движок гудит вроде ровно, уже вечер, не так жарко, не перегреется. Днем дважды закипали, почти всю воду кончили.

Кишлак прошли нормально. Почему–то в кишлаках я чувствую себя как на сковородке. Да, это не кубанское родное село, где каждый тебе рад. Ну вот еще чуть–чуть, и приедем. Уже виднеются вдалеке мутные очертания городка, там и есть наша база.

Что такое?!

«Машина, стоп! К бою!» – орет прапор – старший экипажа.

Обстрел? Но вокруг – тишина. Мы замыкающие, колонна уходит. Прапорщик докладывает.

Что?! Саньку убило? Санька!!! Вот он, на броне, весь в крови, глаза удивленно–потухшие… Как? За что? Дочь–сирота, жена–вдова, мать почернеет от горя…

«К машине! Вперед!»

Эх, Санька, Санька, вот не повезло… Выбрала судьба парня…

Когда же это закончится?! Как я устал, Господи…